Los que conocéis este blog y para los que no, es harto difícil que yo publique relatos u otros fragmentos literarios de otras personas, salvo que sea en reconocimiento a su obra, como es el caso.
Va a hacer un año, dentro de dos meses, que conocí a Esteban Díaz y creo recordar que el primer relato que leí de él fue uno de los que más me ha gustado. Por eso lo comparto con vosotros.
Mientras este escritor ha publicado algunas de sus obras que yo he ido comprando con muchas ganas y que no me han defraudado nunca. Si después de leer el relato queréis saber más de él o comprar alguna de sus obras que os recomiendo, pasad por su blog: La oscura realidad.
LA CASA
(Pintura de Ognian Bonev)
Va a hacer un año, dentro de dos meses, que conocí a Esteban Díaz y creo recordar que el primer relato que leí de él fue uno de los que más me ha gustado. Por eso lo comparto con vosotros.
Mientras este escritor ha publicado algunas de sus obras que yo he ido comprando con muchas ganas y que no me han defraudado nunca. Si después de leer el relato queréis saber más de él o comprar alguna de sus obras que os recomiendo, pasad por su blog: La oscura realidad.
LA CASA
(Pintura de Ognian Bonev)
La casa estaba
siempre llena de visitas: tíos, tías, primos, primas, primos segundos y primos
terceros; vecinos pidiendo sal; vecinas cotilleando y criticando a otras
vecinas que a su vez, con muy poca vergüenza y mucho descaro, las habían
criticado minutos antes; el cartero que se quedaba a tomar el té, o un café
bien cargado, antes de seguir su ronda, a poder ser con pastas con corazón de
limón y una capita de semillas de sésamo espolvoreadas por encima; desconocidos
que se presentaban de improviso a la hora de la cena y no se iban hasta después
de haber degustado un buen desayuno con tostadas, mantequilla y la famosa mermelada
de ciruela, que la tatarabuela Eustaquia preparaba al baño maría, con los
dulces frutos del viejo ciruelo, que había en el jardín.
Además de las
muchas visitas, por supuesto, había que contar también, con los
múltiples habitantes habituales de la residencia, los variados animales de
compañía y las fieras salvajes que poblaban la casa devorando a alguna despistada
visita de vez en cuando; nada demasiado alarmante, pues las fieras tenían un
gusto exquisito y sólo devoraban a las visitas indeseadas.
Tal abigarrada multitud
provocaba que un tremendo jaleo invadiera siempre ese lugar a cualquier hora, ya fuera de día o de noche. Por lo tanto, aquel hogar estaba siempre lleno de
voces y de risas, de llantos y de carcajadas, de ladridos y maullidos; del afinado
canto del ruiseñor que vivía en lo alto del sauce llorón que reinaba, cual
tirano, sobre los demás árboles del jardín, y del completamente desafinado croar
de las ranas del cristalino estanque. En lo concerniente al ruido es importante
añadir que en los días de luna llena, poblaban
la noche los aterradores aullidos del
señor Valdemar, el hombre lobo que vivía de alquiler, a un precio muy
asequible, todo hay que decirlo, en el pequeño pero confortable ático de la
casa. Todos aquellos estridentes ruidos formaban un encantador bullicio, a no
ser que se quisiera dormir, entonces podía ser muy desagradable tanto jaleo,
pues lo cierto es que era muy difícil
pegar ojo y dormir a pierna suelta con tanta variedad de ruidos, golpes,
chillidos, cánticos, murmullos, graznidos y rugidos.
La casa, por si
fuera poco, estaba llena de fantasmas. La mayoría de ellos, muy agradables y muy educados, aunque había
un par bastante tenebrosos y uno, especialmente, con muy mal carácter, pero el
peor espíritu con diferencia, sobre todo para conciliar el sueño, era un
espectro anticuado que se empeñaba en ser un fantasma clásico, de libro, y se pasaba
las noches arrastrando una pesada cadena de hierro oscuro, lamentándose con
quejumbrosos susurros, bajo una impoluta sábana blanca, que había robado
impunemente del cuarto de plancha.
En la casa
existían puertas que llevaban a otros mundos, a otras realidades, aunque había
que tener cuidado al cruzar bajo sus arcos, porque alguna puerta te llevaba a
otros mundos, pero se negaba a traerte de vuelta. Por desgracia, así fue como
perdieron al abuelo, que todavía debía de estar vagando por un mundo extraño en
zapatillas de estar por casa y bata roja de guatiné, sin nada más que unos, no
demasiado limpios, calzoncillos largos debajo de la vieja bata. Un atuendo muy
poco formal y muy poco serio, para vagar por mundos desconocidos, en los que
uno no sabe con quien puede encontrarse, ni a que extraño lugar le pueden
conducir los pasos de sus pantuflas rotas, si sigue el camino de baldosas
amarillas.
La puerta del cuarto de baño solía dar,
precisamente, al cuarto de baño, pero a veces daba a un centro comercial tan
atestado de gente como lo están todos esos centros los días de Navidad, lo cual
estaba muy bien cuando necesitabas ir de compras, pero cuando tus necesidades
eran muy urgentes, era una faena bastante grande y te podía poner en
situaciones muy embarazosas.
La bonita niña
pelirroja, que había estado jugando en el patio, bajo la cortina de clara
lluvia, chapoteando con sus doradas botas de agua, en los profundos charcos,
intentando no hundirse en las profundidades del océano que conectaban el patio
de la casa con el fondo de los siete mares, atravesó la puerta principal,
saludó al perchero cantante que cuidaba la puerta de entrada y éste le devolvió
el saludo entonando una vieja canción romántica, bastante desafinada por
cierto. Por lo visto no bastaba con ser un perchero cantante, para cantar bien,
y la voz de este perchero en concreto era tan desagradable como el sonido de
una pelea de gatos en un oscuro callejón a altas horas de la madrugada, pero le
ponía tanta pasión, tanto entusiasmo y tanto empeño, que a los habitantes de la
casa les daba pena el pobre y dejaban que siguiera cantando por no romper sus
sueños y no hacer añicos sus ilusiones. El sueño de cantar algún día en la
escala de Milán y la ilusión de codearse de tú a tú con los grandes tenores del
mundo. La pequeña dejó su brillante impermeable amarillo canario en el
perchero, ahogando, así, un poco los gañidos del artista frustrado. Entró en la
acogedora cocina donde su madre, cucharón de madera en mano, cocinaba junto a
la tatarabuela Eustaquia. La vieja de perfecto moño gris y delantal tan raído
que parecía haber sido devorado por un roedor hambriento, llevaba muerta 100
años, pero se negaba obstinadamente a reconocerlo. Y ni siquiera la propia
Muerte que tuvo que dejar sus importantes asuntos a un lado, para llevarse a la
anciana, pudo convencerla de que su sitio ya no era esa cocina. Y, sintiéndose
derrotada, se vio forzada a abandonar ante la inigualable testarudez de la que
hacía gala la vieja, dándola por imposible, por primera y única vez desde que el
mundo es mundo la Muerte no cumplía con su cometido. La tatarabuela que en el
fondo tenía buen corazón, viendo la tristeza y desesperación que había causado
en la Muerte, le obsequió una deliciosa
cazuela de arroz con leche, con sabor a canela y limón, para compensar las
molestias causadas. Y la verdad es que ese regalo alivió bastante los pesares
de la Muerte, pues jamás había probado nada tan dulce. Por lo tanto se marchó
por la puerta por donde había entrado y cada año, el mismo día invariablemente
acude a cumplir con su trabajo y llevarse a la vieja, allí a donde debería
estar, sea donde sea ese lugar, pero la tatarabuela la espera con nuevos dulces
y cada año la muerte vuelve a dejarla quedarse y se lleva un botín en forma de
postres deliciosos a sus oscuras mansiones.
El olor
maravilloso de las especias (albahaca, orégano, comino y clavo) que salía del
fogón, inundó la nariz de la niña, e hizo rugir su estómago de hambre. Besó a
su madre en la suave, aunque húmeda, mejilla y se sentó a la mesa ante el plato
humeante que su madre le sirvió. Lo devoró, muerta de hambre, como si llevara
una semana sin probar bocado.
Una vez terminó de
cenar, se levantó, volvió a besar a su madre, ignorando los acuosos ojos y la
mirada triste, como si no los hubiera visto y tomó una rosquilla recién hecha,
que le tendió la tatarabuela. Llevaría cien años muerta, pero sus dulces, en la
cualificada opinión de la niña, seguían siendo los mejores del mundo. Lástima
que la anciana oliera a polvo viejo y a alcanfor, a habitaciones nunca
ventiladas.
En el salón habló
un momento con el duende del hogar, que cuidaba de la chimenea sudando la gota
gorda. El pequeño duendecillo de orejas puntiagudas y encrespados cabellos de
un rojo tan vivo que rivalizaba con el de las llamas, no paraba de quejarse con
amargura, decía que odiaba el calor y que había elegido mal su trabajo, añoraba,
sin conocerlos, la nieve y el frío. Siempre amenazaba con fugarse a la montaña,
en busca de más frescos horizontes, pero nunca lo hacía, porque en realidad,
como la niña bien sabía, tenía miedo del exterior. Los duendes del hogar son gentes muy caseras.
Jugó un rato al
escondite con Oberón. El rey de las hadas le había tomado gusto a la casa y
pasaba largas temporadas en la habitación de invitados. Oberón solía estar
triste y pensativo, como si soportara un gran peso sobre los hombros, pero
cuando se encontraba de buen humor era un magnífico compañero de juegos y podía
contar historias maravillosas a la luz de la lumbre, que mantenían a la niña
embelesada durante horas, observando al duende con ojos como platos. Historias
de antiguos reinos, de guerreros y princesas, de trasgos y dragones, de luz y
oscuridad.
Una vez acabado el
juego, con el rey de las hadas, fue a dar las buenas noches a su padre. Y como le
ocurría, durante el último año, cuando se enfrentaba con su progenitor, entró
en el despacho con un nudo en el estómago y con ganas de llorar acumuladas bajo
las largas pestañas.
En el despacho, su
padre serio y triste, alzó los apagados ojos
de su trabajo un segundo, miró a la niña
con mal disimulada preocupación cuando ella lo besó y le dio las buenas noches.
El padre intentó sonreír sin conseguirlo y apurado volvió a sus aburridos
papeles, fingiendo que estaba tan ocupado, que no podía perder ni un segundo
más en atender a su hija, pero en cuanto la niña salió de la habitación, volvió
a fijar la vista en un punto indeterminado de la pared y la dejó allí, perdido
en sus oscuros pensamientos, sin prestar
la más mínima atención a los papeles dispersos por la mesa.
Al salir del
despacho, la gata gris se cruzó melosa entre los pies de la pequeña, quejándose
de que en esa casa había de todo menos ratones y la vieja perra dorada tumbada,
al sol, bajo la ventana, observó con un soñoliento ojo, entreabierto, a la gata
pasar por su lado, y también se quejó amargamente, pero su queja fue diferente. La queja de la perra versaba sobre
que lo que había en la casa eran demasiados gatos.
Tras tener que
esperar una larga cola en el pasillo, pues bloqueando el paso hacia su
habitación había una veintena de viajeros perdidos, que no encontraban su
camino en la vida, llegó a la tranquilidad de su dormitorio, por fin, y cerró
la puerta tras ella.
El terrible
monstruo que vivía en el armario rugió intentando asustarla como cada noche,
pero como cada noche no lo consiguió. La niña echó a la horrible bestia el último trozo que
le quedaba de rosquilla y acarició la viscosa piel de su cabeza de reptil, a lo
cual, el monstruo con gratitud ronroneó como un mimoso gatito.
Antes de dormir
charló de chicos, un buen rato, con su hermana mayor y se hicieron cosquillas
sobre la cama. Allí tuvo lugar la madre de todas las guerras de almohadas.
Rieron y rieron, hasta que la niña quedó exhausta. Entonces, la hermana mayor,
besó en la frente a la niña y se alejó, en silencio, atravesando, etérea, la pared. La pobre muchacha había muerto el
año anterior, tras una larga y cruel enfermedad, pero eso no le impedía cuidar
de su hermanita pequeña y jugar con ella todo lo posible, como debía hacer una
buena hermana mayor.
La niña había
escuchado al viejo de bata blanca, espeso bigote, calva incipiente y ojos
tristes, que le daba esas asquerosas pastillas que sabían a rayos, a coles y a acelgas, y con el que tenía que hablar cada día, durante
una aburrida e interminable hora, donde el viejo entrometido no paraba de
hacerle estúpidas preguntas, decirle a su padre que la tristeza por la muerte
de su hermana, había trastornado profundamente su mente y se había refugiado en
un mundo imaginario, alejándose de la realidad.
La niña pensaba,
con aguda certeza, que el viejo estaba un poco loco, además de por el empeño de
hacer una y otra vez preguntas sin sentido, sobre todo por sus continuas
aseveraciones sobre el trauma que la muerte de su hermana había causado en su
mente, pues ella no podía estar triste y trastornada por su hermana, ya que jugaban juntas cada noche, como antes
de la enfermedad que la había postrado en la cama. Su hermana ahora estaba
feliz y su aspecto era saludable. Ya no estaba triste, ni pálida, ni tosía
sangre continuamente. No sufría terribles dolores, ni la embargaban crueles
ataques de llanto y lágrimas de desesperación ¿En qué podía trastornarle eso?
¿Y sí fuera cierto?
¿Si el viejo chiflado tuviera razón? ¿Si ese mundo imaginario no fuera real?
¿Qué habría de malo en ello? Lo único que la niña quería era estar junto a su
hermana, nada más. Acaso sería mejor una casa vacía que nunca recibiera visitas
de ningún tipo, en la que no se escuchara el canto del ruiseñor al llegar el
alba, porque el viejo sauce donde el pájaro cantor había vivido, hubiera sido
talado para que sus padres no recordaran como su hermana se subía hasta lo alto,
tan ágil como un monito de feria; lo que había obligado al pequeño pájaro a
buscar nuevos horizontes lejos de su hogar; sería mejor un lugar donde las
ranas del estanque hubieran muerto al secarse la charca en la que vivían, pues
ya nadie prestaba atención a su cuidado; una casa en la que el abuelo hubiera
fallecido de un triste infarto mientras dormía la siesta; donde el único sonido
que alterara la asfixiante tranquilidad de las noches fueran los cansados sollozos
de su madre, por la hija perdida, por su añorada niña de cabellos rubios; un
hogar vacío que ya no mereciera llamarse hogar, en el que por el día su padre
se refugiara en el trabajo, sin salir de su despacho, y apenas articulara más
de dos palabras seguidas del amanecer a la hora de la cena. Una casa
completamente vacía. Sin risas. Donde no había sitio para la alegría. Sólo un
frío vacío. Donde cenaba sola, comida recalentada, después de besar las
mejillas húmedas de lágrimas de su madre, bajo la severa y adusta mirada de la
vieja fotografía de tonos sepias de la tatarabuela Eustaquia, que la observaba
con ojos sin vida desde la pared de la cocina. Durante la cena nadie le dirigía
la palabra, pues los pensamientos de su madre estaban muy lejos de la cocina y
de la cena, en su cabeza solo quedaba hueco para el vacío y la ausencia que
había dejado su hermana al morir; una triste cocina donde nunca había postres,
ni dulces; una sombría casa sin cantos, ni juegos, ni carcajadas, ni amor.
Un frío mundo
donde su hermana no le besaba en la frente antes de dormirse, ni volvería a
jugar con ella, jamás ¿En qué era mejor ese mundo que el suyo? Un mundo que
había permitido la muerte de una niña buena y dulce de solo quince años, no
podía ser un buen mundo. Si esa era la realidad de los adultos, no le gustaba
para nada, ni quería saber nada de ella. Prefería creer que su mundo era el
real, un mundo lleno de magia y de luz, en realidad estaba segura de que lo
era. Era un mundo mucho mejor. Una realidad mucho mejor. Ella tenía todo lo que
quería en esa realidad. No necesitaba para nada ese mundo, que los adultos
consideraban real, sin saber que pudiera ser, que fuera tan imaginado como el
suyo.
Tienes mucha razón Ricardo, este es uno de los mejores relatos que yo le he leído a Esteban Díaz, sin ningún género de dudas. Muy buena elección amigo. Un abrazo y feliz fin de semana.
ResponderEliminarMuchas gracias, Frank. A mí también me lo pareció.
EliminarUn abrazo, majo y feliz fin de semana!!!
Muchas Gracias, Ricardo, por hacer un hueco a LA CASA en tu casa. Éste es un relato muy especial para mí que no deja de darme alegrías. Un abrazo.
ResponderEliminarGracias por querer compartirlo, Esteban. Y no me extraña que sea muy especial, aunque hay otros que también me gustará recoger en este blog como destacados.
EliminarUn abrazo.
Un relato que no deja indiferente. Realmente bueno!
ResponderEliminarAsí lo opino yo, Mayte. Muchísimas gracias por pasar y comentar.
EliminarSubiré otros relatos que me han llamado la atención y que para mí han sido "Favoritos" desde que los leí.
Un saludo.
Gran relato, albergado ahora en otro buen blog. Da gusto ver el buen rollo y mutuo aprecio.
ResponderEliminarMuchas gracias, Jose Martín. Contigo también tengo pendiente muchos favoritos y hablando de esto, precisamente, me voy a buscarlos.
EliminarUn abrazo.
¡Enhorabuena, Esteban!
ResponderEliminarGracias Ricardo por hacernos este servicio. Con el poco tiempo que tenemos si además nos lo depuras y filtras tú la lectura, nos haces un verdadero favor. Además, nuestros gustos son similares y aunque no lo sean, sé que siempre escogerás algo que esté bien escrito.
Abrazos, Ricardo y a todos los conocidos.
Muchas gracias, Isa. Es todo un placer y así es como lo siento. Quiero parecerme a una depuradora de relatos y desechar los malos, retirar los normales y alzar los extraordinarios, hasta el grado de publicarlos aquí.
EliminarGracias por esa confianza que demuestras en mis gustos.
Abrazos, reina.
Hola Ricardo, lo pasé muy bien leyendo el magnífico relato de Esteban. Un fuerte abrazo, Sotirios.
ResponderEliminarMe alegro muchísimo Sotirios. Yo también me lo pasé muy bien y fue un alarde de fantasía impresionante. Por eso lo publiqué. Gracias por pasar y comentar, Sotirios.
ResponderEliminarUn abrazo muy fuerte.